Kierkegaard a trente ans lorsqu'il publie le Journal du séducteur. Le séducteur, c'est Möller : un critique littéraire à la mode, romantique et dissolu. Un siècle plus tard, c'est à Paris qu'Henrik Stangerup a retrouvé sa trace. A Paris qu'il a écrit ce prodigieux roman vrai, en s'inspirant des lettres, des articles, des documents laissés par Möller. Au fil de ses recherches, Stangerup a pris conscience d'un étrange phénomène : à force de s'identifier à lui, de sonder ses motivations, de deviner ses intentions, il est devenu Möller. Le romancier et son personnage ne font plus qu'un. Ce jeune Danois épris d'idéal, succombant peu à peu à la tentation du nihilisme et de l'autodestruction, c'est lui. Cet homme d'âge mûr, familier des bordels parisiens et des salons littéraires, c'est encore lui. Cette épave qui échoue dans un asile d'aliénés, près de Dieppe, pour y mourir de la syphilis, c'est toujours lui. Dès lors, il ne s'agit plus, pour le romancier, d'inventer une histoire, mais de revivre les étapes de cette trajectoire hallucinée. De Copenhague à la côte normande, en passant par Montmartre et la Closerie des Lilas, Le Séducteur nous entraîne dans une danse macabre où la nostalgie d'un grand amour perdu se mêle aux parfums d'un érotisme noir.